As opostas

De um lado, vivia uma menina disfarçada de mulher.
Do outro, uma mulher com máscara de menina.
Uma vivia envolta em uma estranha melancolia.
Outra emanava uma incoerente alegria.
A primeira se aconchegava em sua rotina.
A segunda fugia desesperada da monotonia.

Para a moça-mulher, a solidão e isolamento.
Para a mulher-moça, pessoas para sufocar o sofrimento.
Enquanto uma fugia, a outra se aproximava.
Enquanto uma atiçava, a outra encantava.
Um jeitinho doce de ser
Contrastando com uma forma tão louca de viver
Uma certeza tão inexorável
Batalhando contra o medo de se render

Opostos tão opostos que chegavam a ser gêmeos em algum momento.
Porém em um sentido tão profundo que escapava do meu conhecimento.
De bem perto, eu apenas observava
Um mero espectador inconsciente do nascimento de um dilema
Perdido entre tanto receio disfarçado de razão
E tanta loucura que clamava por identificação

Nessa bifurcação eu parei.
Acendi um cigarro, abri uma cerveja
E por lá mesmo fiquei.
A me apaixonar pelo ser.
A fantasiar com o ter.
A duvidar de poder.
A escrever sobre o nada fazer.

Sortuda

Naquele dia, o céu estava negro e vazio. A lua se erguia tímida e distante, uma foice desbotada pendurada na escuridão. Sua única companheira na imensidão era uma pequena estrela que emanava um brilho pulsante, majestoso, irradiando felicidade por sua solidão. Todos os olhos deveriam ser para ela naquela noite. Eu caminhava pela rua, perdido em um formigueiro de gente apressada, correndo desesperadas, ansiando pelo conforto de suas casas. “Ela nunca iria reparar em mim no meio de tanta gente”, pensei com um sorriso idiota brotando no rosto, enquanto olhava para a estrela. Lá de baixo, batizei-a de “Sortuda”, uma atitude bastante prepotente, diga-se. Que direito eu tinha de dar um nome à uma maravilha como aquela? O mais certo seria ela me nomear, acredito. “Apaixonado” cairia bem naquela noite. Continuei minhas passadas desajeitadas, alternando minha atenção entre a rua e a Sortuda. “Ninguém mais olha pro céu”, pensei. Talvez não fosse verdade. Uma lua cheia ou um céu salpicado com trilhões de estrelas chamaria a atenção de uma ou duas pessoas. Quem iria se interessar por uma estrela tão comum e solitária, perdida em uma infinidade negra? Pobre Sortuda. Seu dia de glória estava fadado a passar despercebido. Naquela noite, fiz companhia a ela madrugada adentro. Depois disso, nunca mais a encontrei. Agora ela está perdida na confusão do espaço, rodeada de irmãs gêmeas por todo o lado, tornando inútil minha procura. Perde-la não me entristeceu, porém algumas vezes, quando estou rodeado pela escuridão esperando o sono chegar, sinto saudades da minha Sortuda.

The Genius Of The Crowd

is enough treachery, hatred violence absurdity in the average
human being to supply any given army on any given day

and the best at murder are those who preach against it
and the best at hate are those who preach love
and the best at war finally are those who preach peace

those who preach god, need god
those who preach peace do not have peace
those who preach peace do not have love

beware the preachers
beware the knowers
beware those who are always reading books
beware those who either detest poverty
or are proud of it
beware those quick to praise
for they need praise in return
beware those who are quick to censor
they are afraid of what they do not know
beware those who seek constant crowds for
they are nothing alone
beware the average man the average woman
beware their love, their love is average
seeks average

but there is genius in their hatred
there is enough genius in their hatred to kill you
to kill anybody
not wanting solitude
not understanding solitude
they will attempt to destroy anything
that differs from their own
not being able to create art
they will not understand art
they will consider their failure as creators
only as a failure of the world
not being able to love fully
they will believe your love incomplete
and then they will hate you
and their hatred will be perfect

like a shining diamond
like a knife
like a mountain
like a tiger
like hemlock

their finest art

~ Charles Bukowski